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我又徐志摩的另一首诗,半句Ʉ像是这样的:
“心如暮里不成字的寒雁,
飞远,更远,入远山,作烟,
又如在暑夜飞星,一光,
碧银银地飞过,更不许端详。
又如兰蕊的清芬偶尔飘过,
谁留住这没影踪的婀娜?”
是啊,感就像烟云,不透,抓不着,轻飘飘的,没有固的方。唉,来我需要认识身边的世界了。
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